J’éteins les phares, coupe la radio et arrête le moteur. J’ai conduit toute la nuit. Je regarde mon visage dans le rétroviseur central. « Hum ! Je ne suis vraiment pas frais ! » La barbe commence à recouvrir mon faciès. Mes yeux sont explosés. Bien qu’il me reste encore plus d’une demi-journée de route, la raison impose l’arrêt. Je m’extirpe de l’habitacle, claque la portière. Il est tôt. Le jour n’est pas encore levé. Un petit vent vif me glace les os.
Je contourne la voiture et me présente devant le distributeur de carburant. Je respecte scrupuleusement les instructions édictées par l’automate ; j’introduis la carte bancaire dans la fente ; du pouce, je l’enfonce délicatement à fond puis compose son code secret ; je sélectionne le carburant, récupère la carte et ouvre la trappe du réservoir ; je tourne la clé dans la serrure du bouchon et le dépose sur l’automate ; je m’empare du pistolet, tire le long tuyau et enchâsse minutieusement le bec dans l’embout circulaire du réservoir. « Voilà, tout est en ordre, je n’ai rien oublié ? » Mon esprit est encore embrumé. Le pistolet bien en main, je presse la gâchette ; une forte odeur de gazole emplit mes narines. Ce n’est pas l’idéal au petit matin. Je suis pris de nausées tandis qu’implacablement galopent en rythmes distincts les compteurs de l’automate ronronnant …
Quelques phares de voitures s’étirent sur le long ruban de l’autoroute. Le parking de la station service est vide ; l’interminable flot du retour de vacances n’a pas encore débuté. La grande porte vitrée de l’entrée de la station service s’ouvre automatiquement à mon passage ; un rideau de chaleur s’abat sur moi. Un désert m’accueille. D’un regard circulaire, je repère les toilettes sur ma droite.
Je pousse la porte frappée de l’écriteau : « messieurs ». La pièce est plongée dans une demi-pénombre. Un homme se rase à un lavabo ; il est torse nu ; il pue le fauve. Malgré son impassibilité apparente, je sais que dans la glace il suit mon déplacement vers les pissoirs. Je me montre devant la vespasienne. Une forte odeur d’urine s’en échappe. Elles n’ont certainement pas été nettoyées de la nuit. Je courbe la tête, descends la fermeture du pantalon, sors l’organe, le décalotte, pisse abondamment, l’égoutte, le rentre et referme la braguette. Trois minutes se sont écoulées où j’ai perçu toute l’intensité de son regard me violer. Je me retourne ; il a disparu. Le pourtour du lavabo est d’une propreté douteuse. Le distributeur de savon liquide est bouché, du robinet coule une eau froide et le tissu de l’essuie-main pend hors de son dévidoir. Je quitte le lieu.
Le comptoir de la cafétéria est face à moi. Je me dirige d’un pas nonchalant dans sa direction. A cette heure, le bar n’est pas encore saturé de clientèle. Un silence inhabituel règne dans l’enceinte. Une jeune femme blonde s’emploie à essuyer de la vaisselle. Je m’installe sur un tabouret haut. Elle me remarque et me sourit. Je pense que cela vient de mon air, passablement endormi. Je donne l’impression d’être inoffensif. Je lui renvoie son sourire, peut-être un peu plus figé que le sien. Les mâchoires me font mal. Elles ne se sont pas desserrées de tout le trajet.
« Vous désirez monsieur ? » me questionne-t-elle.
J’aime l’intonation de sa voix. Son sourire ne l’a pas quittée.
« Un café, s’il vous plait, mademoiselle. » Je lui réponds d'une voix que j’ai dû mal à reconnaître.
Elle me dévisage amicalement.
« Tout de suite, monsieur ! » s’exclame-t-elle d’un ton
amusé.
(A suivre...)
Jack Monster, © 2008, tous droits réservés.